Изульвант: «Плечи.»

Мое богатство
Это руки.
И пара сбитых
Башмаков.
Ну может быть
Немного сердце
И целый ворох
Теплых слов.

Едва ли
Ценен для  людей
Строки да скрюченной
Бродяга.
Когда в его
Ладонях нить
Прядет судьба
В урочной стяга

Застывшей бедности
Венец
Нарочно въелся
В рук мозоли
Крича на каждом
На углу
Писанья дар
Предвестник хвори

Что нет великого
В словах
Когда они
В седых лохмотьях
А тот, кто
Силится рождать
Лишь уголек
Для снежных хлопьев

Живой творец!
Какая ересь!!
Да чтоб сошел
С небес отец.
Да нищим был!
Да пресмыкался!
Сложив в рукав
Перста резец.

Не может быть!
Никто не верит
Плюет толкая старика
А между тем
Не дрогнет
В ночи
В потертом рубище
Рука

И правда.
Вряд ли я отец.
О нет
Я был его дыханьем
Я был когда то
Но - давно.
И вашим 
пламенным сияньем.

И были вы
К своим добрей
И чище были
ваши речи.
И за живых
За благодать
В церквях говели
Ярко свечи.

Не нужен был
Вам вещий хлыст
Никто не гнал
Вас как скотину
И не сгибались
На адре
От покаянья
Слезно спину

Свободой зижделись
Сердца
Покой вам
Вещий в сомнах
Снился
А - я
Стоящий у адра
Туманом
Сотканным клубился.

Старик ли?
Да!
Сейчас вздыхаю
Молили бога?
Вас простить.
О - нет!
Ваш - выбор
Ваша - воля
И вам по нравам
Черствым жить

Удел же мой
Ронять строку
И среди ослепших
И глухих
Угрюмо чистить
Чести соху
Да сочинять
Нескладный стих

И здесь я был
И здесь я буду
Во времена большой
Реки.
И будут чаще
Попадаться
С пером потертым
Старики.

И будут знаки оставлять
Толкуя в толках
Складных речи
Покуда
Ваши да  глаза
Не распрямят
В сомненьях
плечи.