Борьба бесмыслена, глупая. Души для скромной Для поэта. Но интересно посмотреть На глаз реакции Слов Куплета. Способен ли Своей рукой Я очернить Себя средь строки. И будут ли Плясать... От слов Моих Мой враг В приятном шоке.
Всего одним простым Штрихом Всего одним Простым куплетом Я разбираюсь С естеством Нагроможденных Черт поэтом. Нарцисс! И прочий Странный бред Теперь не властен Над личиной. И только женщина С душой Способна встать С творцом мужчиной
Далек от самоликования Резец поношенного Ряда Руки. Что снова Возрадит Миры Величья Мудрых взгляда Обжив бесплодные Просторы. Испепеленного Сознанья. Раскрыв Средь камни семена Давно забытых Строк сказанья.
Бороться! Право! Но за что За власть безумья Эфемеры За титул? Что Нагроможден. За право Тешить строчкой Скверы За место Теплой для строки На полке книжной Магазина Размазав воду На хосте Не первой свежести Графина.
Благодарю! Но нет . Увы. Сие взросленье Не прельщает. Там, в глубине У сердце вроде. Мне что то светлое Мешает. Толкается, О ребра бьется! При мысли Скользкой возвышенье И умолкает Среди строк Заставив вымолить Прощенье
