Каждый пишет как он дышит, И слова тут ни причём. Из души поэта рвётся песня, И у каждого она своя. Да, мотив нам всем понятен. Но не понятно почему? Мы не помним и не знаем, Тех кто всё уже прошёл? Тех поэтов уже нету, Но остались их слова. Книг их много, ты читай, читай, За душою их обитель, Рай из строк и пот с работ. На столе лежат листы бумаги, Рядом свечка, тускло светит, И под ритм живого сердца Бьются строки из чернил! Каждый пишет как он дышит, И слава тут ни причём. Вы пишите люди сердцем Не царапая нутро своё. В каждом деле идеал желаний! А писать ведь может каждый, Но не каждый может жить!
