Мне тяжело, дышать свободой. Я мысли в слух, кричать хочю. Охрипший и недовольный болью, Читаю я стихи свои.
Не много ль надо мне, В тесной комнатушке. На стене, исписанной до боли. Мои стихи с болью и любовью, Царапал я гвоздём на ней.
Душа моя ожила. Что мне до мыслей, Их я уже писал. Плевался и дразнился, И одиноким стал. Что боль, её забыл я. И только вспомнил Когда гвоздём До крови палец поцарапал.
