Опубликовано в разделах: Стихи
Не приходи ко мне, порою, ни с топором, ни с молотком...- Пусть, не буквально!..- Но, не скрою, визиты эти, как облом, душе моей...- Зависни, драма, за то, что, чересчур дурной, и ты, как пошлая реклама, себя являешь...- Ерундой, ведомо, выглядеть - не лестно, тем более, на фоне Муз, перед толпой, где ( Если честно! ), абсурд Искусств...- как тяжкий груз, под норму смены настроений... И пусть, я, здесь, увлёкся, вновь, внимая лирике воззрений ( Опять-таки, виною - кровь! )..., чтоб рассуждать... от жизни к смерти ( В родстве-то их...- родных сестёр! )..., под бытие ( Где, будни - черти! )... А Дух «Святой»...- Ну, чем не вздор, во мщении своём «чудесном»? ( Причём, за всякий редкий миг! )...- А если о луче небесном...- То лик его, как блик интриг, чтоб речь вести ( Да о подобном!?..- Вскарабкавшись «до не могу!» )...- Иначе, в единоутробном ( Не пожелай, судьба, врагу!!! ), враз обнаружишь ( Факт: «Оттуда»! ), познавши «божий коллектив», собрата, с именем: Иуда ( Застынь, навечно, негатив!!! )...- А оттого, взгрустнув, забыться ( Чтоб без претензий на паи! )... Да и с небес - скорей скатиться ( Не то - угрохают свои! )... А дома, чтоб не ждать иного ( И пусть, хоть бы, с кулаком! )...- Тем паче, под облом земного, ни с топором, ни с молотком...
|