Опубликовано в разделах: Стихи
По пятачку, порой, и Ярду,
способна плюха прилететь,
чтоб чемпионскую кокарду,
не примеряя..., не иметь...
Да и вообще познать бы ( Разом! ),
что рановато до неё...
Хотя, признаться, казус, сглазом,
определяет бытиё...,
причём, довольно-таки часто...-
На то и бой, как аргумент,
где Лира Бокса, столь цветасто,
любому создаёт момент,
чтоб вырубить одним ударом
( На то и визави, вблизи! )
да с мордой, будто скипидаром,
натёртой...- В пятачок, скользи,
прямою, левая ручонка
( Под мастерство-то - вне оков! ),
пославши на канвас чертёнка...-
Таков Серёга Ковалёв ( ! ),
когда, естественно, в раздаче
( Чтоб жизнь не стлалась, как в Раю! ),
а уж тем паче в сверх-отдаче,
как ни крути, в Родном Краю ( ! ),
где оный Афро-Англичанин,
приехав, шибко возомнил,
понятно, о себе...- «Сусанин»,
нашёлся, вдруг, с избытком сил,
чтоб бой вести и улыбаться,
уверовав в свою мечту,
и бить, и вовсе не смущаться,
ловя Серегу на лету! -
Чтоб, непременно, Первым ставши,
вернуться с гордой головой,
к себе домой... Но, влёт, упавши,
судьба познала пол чужой ( ! )
да вместе с пятачком раскисшим,
гримасой, красных грёз, в соплях...-
К мозгам ли Ярда, рангом «высшим»...-
Покамест, ты - не при делах!
|
