«Пусть жизнь, пиная нас, сломает ногу! – Сказал старик, припомнив что-то Богу. – Мы на полях с рассвета до заката Гнём спину, но живётся не богато. Весною сеем, летом косим, сушим, Во всё живое вкладываем душу. А осенью берёмся за уборку, Забыв болезни все и отговорки. Пылают руки и дымятся плечи, Но мы работой сами себя лечим. И что имеем?! И чего добились?! Сосновый крест, да камень на могиле. При жизни этой, хоть разбейся даже, Никто спасибо за наш труд не скажет. Да что там говорить тебе, Всевышний, – Молитвы наши даже Ты не слышишь!»
