Ставшие уже слова поэта, Становятся мыслями в прозе. Грязные слова его-матом. Кто не грустил в осень, Когда дожи как черти плясали. Тот не знает этих мыслей. Всякий ругается матом, Но не каждый умеет грустить. Поэт это душа что летит, Над голубым и чистым небом. И слова его бессмертны, Как и душа его вечна с нами.
