Опубликовано в разделах: Стихи
Когда очередная тьма,
бока, по койке разбросавши,
их начинает мять, весьма,
тебя, как будто на..., пославши,
тогда и думки, спишь..., не спишь...,
но, вечно избегая страха,
почти, как домовая мышь,
ютишься, словно в клетке, птаха,
принявши позу...- Нет, не то!
Тогда, другую...- вновь, не вышло! -
К шарам на лбу..., вопрос: За что?
Но, знать, закону, ночь, как дышло...
и верховодит над душой...
да и над телом, извращаясь,
где ты, с больною головой,
едва ли не лунатик, маясь...
Однако, вне ишачьих фаз,
вопрос, по сушеству, раздутый...,
а приколовшись ( Только раз! ),
как Папа Карло, долбанутый,
в момент уснёшь..., оставив мир,
в натуре, трупом..., без движений,
к примеру, как, к кресту, вампир,
себя лишивши злых воззрений...,
а может, как сатир смешной,
естественно, в нелепой позе...,
ну, и с распахнутой душой
( Под стиль-то, жизни, в коматозе! )...,
чтоб сделать вывод, поутру,
зараз, его определивши,
где ночь, увы, не по нутру,
но вот приходится, съязвивши,
а то: Сегодня, жизнь, не та...
Зато, во прозе дебилизма...,
по факту, правит маета!..
И нет, тех Строек Коммунизма!
А оттого, и тщетен Труд,
когда ( Тем паче! ), по итогам...
Но, если так, то зряшен Суд,
для безработных..., к их изжогам!..
|
