Опубликовано в разделах: Стихи
Обнимая пустоту ночей.
Прислоняясь к боли старой.
В ночи горят огни свечей.
О,сколько можно петь,
На лунный свет поэт.
Дышу свободно чуть зевая.
И понимаю: Ты ли меня сгубила.
Поэт искусство на бумаге.
Поэт душа свободы на земле.
Схожу с ума от чужих стихов,
Они хороши и понятны мне.
На чём писать стихи мои,
На бумаге или на стене холодной,
На асфальте или же в уме.
Места по всюду есть для строк.
Но вот ветер их кидает прочь,
Туда где ночь,где свет свечей.
Тревожно мне,в моей душе.
Играет музыка на лире,
И голос бросает в грусть.
Она поёт и даже ноет.
Я понимаю что это всё обман,
До чего же надоели эти боли.
Кидает в дрожь,и в холод.
Окно открыто навзничь,
Колышется шторы как знамя.
Я сижу на диване протёртом,
И мечтаю мысленно в себе.
Может быть я буду вольным,
На земле поэтом этих дней.
А пока писака не народный,
Страдаю,маюсь в эти дни.
О,сколько их ночей холодных
Мне придётся ещё терпеть.
|
