Жизнь мою идиоты окружают, Морочат голову, уезжают. Бросают в трудных ситуациях, твари. Как можно быть после такого благодарным? Пентаграммы рисую на руке иголкой, Есть лезвие в тумбочке, идти слишком долго. Постоянно угождаешь им - все не так, Вертишься вокруг них на задних лапах, как дурак. Пытаешься вроде как подлизаться, Долго этим все равно не буду заниматься. И глаза уже пустые, в них нету дна, Мне была жизнь зря подарена. Так чего же мне теперь терять, Я пойду в "синего кита" играть.
