Бьется необыкновенно, сердце, время торопя. Радость, боль, попеременно... от людей чужих тая. Размахнутся, да разбить бы, эту сферу с горяча. Ненавидеть, не любить бы, промолчать внутри кипя. Толи было б, да потеха! Да потеха хуже слез! В сфере выжжена прореха, уж её то не зашьёшь. Разговорами не слечишь, водкой тоже не зальешь. -Ээээхххх! Луна... чего ты светишь? Так с тобою не уснёшь! Бьётся необыкновенно, сердце, сердце-мотылек. И не тот огонь наверно в темноте его привлек. Так додрыгаем тихонько, до погостовых оград. Сердце в сфере тонкой только не отстукивает такт. Билось необыкновенно... мотылек сгорел дотла.
