Как ночь, изъеденная Солнцем, Как день, отравленный бездельем, Моё живое слово мнётся В своей кровавой оболочке, Среди теней. Безвкусным зельем Больного смысла я до края Наполню хрупкие кувшины Своих стихов. Сегодня полночь – Как ручеёк среди пустыни. И за окном - густое небо, И облака летят беззвучно…
И я на краешке карниза Стою и строчки собираю, И пьёт бумага через ручку Из неба тёмного чернила… Луна бледнеет и кривится, С небес готовая скатиться И лечь на стол румяным хлебом; Зима на крыше в платье белом Стоит и дышит, словно может Вдохнуть весь мир, все сны, все боли…
Мой первый снег со вкусом соли, Моё вино со вкусом крови, Мою тоску – в разбитом слове Оставлю всё. Решайте сами, Что делать с этими стихами.
