|
Холодный вечер. Ветер навстречу,
И я бреду, но не знаю, куда.
Сегодня я понял, что время не лечит,
Время течёт, словно в трубах вода.
Те ржавые трубы - жизнь наша -
Сгнившие, грязные трубы.
Грустим мы всё чаще и чаще
И превращаемся в трупов.
Писанина моя пожирает меня,
Пропадите вы пропадом, ручки-листочки!
Не даёте вы мне никакого житья,
Засели в печёнках, засели по почки.
А я не поэт - я пишу, не любя,
Вывожу рукой строки, и их ненавижу.
И вряд ли поймёте, читатель, меня,
Просто жизнь без стихов я не вижу.
|
