|
1-ый куплет.
Это не вакуум...
Но тут готовиться пиротехника
Мой ультиматум...
Идет волна с другого берега
Я высекаю эти искры руками
В цене только искренность
это моё восточное пламя
Моя каллиграфия, и моя письменность
И как ветер заката
Я вспомню тут всё и сразу
Это как обратная тяга
как пламя к боеприпасу
И чтобы вздор не нести
Я оговорюсь чуть позже
Это тебе на блюде, на скатерти
А пока я стану просто прохожим
чтобы кинуть взгляд со стороны
И хоть как то прикинуть оценку
Уже не шутка, что промывают мозги
и мой город превращают в подземку
Да, Шахты...
Да, копают тут глубоко
Но не под землей наши ландшафты
тут с этим нам явно везло
Город - напалм...
Город, где под ногами трещины
Кованный саван, и караван
Каждый вечер опять покалечены
Один из многих
Но один на миллионы
Это провинция, и плохие дороги
Но зато угля, реально вагоны
Это южный город
И это на все 100
То жара, то лютый холод
Я тут вырос, и приобрел мастерство
И всё бы хорошо
Но чего-то всегда ведь мало
Видно не хватало чего-то ещё
Ведь казалось бы, что ещё проще, просто идти прямо
но видно не так вышло
И опять мимо меня перекрестки
Опять даты и числа
Опять на повторе Высоцкий
И снова груз...
Наедине, надо подумать
Отпечатки пальцев на клавише "пуск"
Тебя накроет напалм, не успеешь плюнуть
2-ой куплет.
Я не один тут такой
Надеюсь, и ты там на районе тоже
У нас тут по одиночке, или толпой
В цене явно не деньги похоже
Да, пацаны любят фарт
Но правда повыше ведь станет
Тут верят в добро, и ни шагу назад
В слова тут никто не играет
Отцы воспитали
Матери донесли, что смогли
Улица добавила свои штрихи и капли
В это неугосамое чувство любви
Неугомонное...
Там реально десятки киловатт
Простое, чистое, и немного скромное
И это по настоящему так
В этом вареве я готовлю кристаллы
Предвосхищая их свойства и вещество
Подогревая свои идеалы
Я в растворы добавляю сырьё
превращая в напалм
Все свои мысли и выражения
Это как цунами, как ураган
Запал, второй свет, воспламенение...
Точа падения и ускорения
И тут не заработать денег
Тут понимание, тут вдохновение
Почтовый К - пиротехник
это улицы, это районы
Тут сама земля пропитана этим
Соль на огонь, а потом и в бульоны
И за спиной только ветер
Что не сойдет нам просто с рук
Ведь это останется так
И когда серые стены вокруг
Я их разукрашу в ярких тонах
Это напалм...
это бьет резко
Стигает прямо по бокам
Когда воздух в легких, тесно...
Это моя коллекция
Я связный рифмой алхимик
Музыка, как инфекция
С вакциной всего за полтинник
Это город угля...
Это подземелья...
Катакомбы хранят запасы огня
И огонь этот летит только прицельно
Воспламеняясь при касании
Взрываясь, рвёт на пополам
И мы варимся в этом вареве
Это город - напалм...
|
