|
У каждого есть книга, принадлежащая только ему. Это книга жизни, где каждый пишет свою историю.
Вот девушка сидит на качелях в тихом парке, где никто не потревожит, вчитываясь в воспоминания и обнаруживая новые потёртости и пробелы. Первые страницы: детство. пустота.. Дальше - редкие воспоминания, большинство из которых уже забрало время. Но вот уже осознанный возраст.. и снова пусто. 2017. Начало стоящих записей. Весна. Первая любовь. Вечный обман. Слабость. Потерянное лето. Отнюдь не счастливая осень. Зима. В том году много чего запомнилось.
2018. Что теперь? Пытаешься искать в себе способности, находишь, шокируешься тем, что творишь. Каков же итог? К примеру, твой круг общения сужается до самого минимума. Сама себя боишься и ненавидишь. И вот находишь того, кого искала всё это время. Но он решает уйти. Смысла в этом, естественно, не видишь. Ты знаешь, к чему приведёт эта потеря. Чувство вечной тревоги, ноющая боль во всём теле от напряжения, отречение от людей, чувств. Так больно ещё не было никогда.
Чистая, прозрачная капля упадёт на страницу. Что же ты с собой сделала? Все слова размываются, но вскоре проявляются вновь. Этого ты никогда не забудешь. Не сложно догадаться, почему, ведь не часто мы встречаем того, кому себя готовы отдать. Печально читаешь последнюю запись:
Я, конечно, не ночной любитель нутелы,
И не стану я той, что ты любишь, любил.
И придраться-то не к чему,
Ведь слов о любви мне ты не говорил.
Да, рискнула я, и что?
Как будто мир перевернулся.
Лишь только демон мой проснулся.
Теперь он жаждет моих жертв.
И вспоминается человек, которому эти строки посвящены. Ох уж эти воспоминания.. Только сейчас понимаешь, что и в этот момент была счастлива лишь потому, что он был рядом. Берёшь карандаш, и медленно, красиво выводя каждую букву, записываешь:
Нет больше крыльев.
Пропали они.
Не вернуть прежней жизни.
На три, ангел, умри.
Ты слышал уж раз,
Услышал и два,
И скоро заветное три.
В момент глаза сомкни и сгори..
Резкая боль в сердце заставит девушку бросить ручку. Но.. ей всё равно. Почему всё так жестоко? Внутри всё как будто горит, покалывая. Последняя слеза скатывается с щеки, воспламеняя книгу. Ей всё равно, ведь горит не книга, а душа, терять которую ей больше не страшно. Девушка лишь закрыла глаза, которые вряд ли уже откроет.
|
