Я спрячусь в тени,
В ветвях невзначай.
От взгляда Луны
Стыжусь по ночам.

Но снова зрачки
Зацепил ее свет.
Замолкли сверчки —
Мне страшно, но нет,

Я не уйду,
Не встану домой. ...
читать полностью

Скинув
Пот
С лица;
Молот
стиснув,
Под-
леца
Сжечь бы,
С желчью
Плюясь,
И не любясь
С его иде-
ей,
Быть беде
Мне тоже с ней.

Вечер, свечи, табурет.
Сидит романтики поэт,
Все пишет, пишет, пишет
Свой творения оплот,
Но только мимо рыщет -
И лишь глупый анекдот
Выходит, крив, из-под пера
Ещё зеленого юнца.

Я безутешный в ветви гляжу
Дерева старого в моём саду.
Оно постарело, утратило вид
Жизнь его тоже пролетела как миг.

Осени ждать меня не пришлось...
Теперь у меня седина и трость.
И лишь за окном свежий

Эх, природа! К каждой травинке, букашке и песчинке, я чувствую невероятную привязанность. Трудно, конечно, выразиться в каком плане – это своя, нигде неприменимая более, привязанность. Почувствовать её редко случается: к сожалению, человек устроен слишком примитивно, чтобы во всем быть вечно осознанным. Постоянно наш разум отвлечен, то на бытовуху, то на что-то сверхвысокое, заоблачное. Лишь в редкие минуты трезвости, от шумных мыслей, мы можем видеть не бухгалтерские отчеты, не далекие звезды,

Есть письмо, адресованное всем,
Но не идущее не до кого.
Оно полно жалости, но с горкой честности взамен.
И полно диким, оголяющим себя нутром.

Писал его, застывши, словно камень.
Писал его, забывши о своём

Сколько рифм, как из сита,
Из головы наморосило
На тротуар, пыльный от тоски.
Да так, что вымокли последние носки…

А мысли после носки
На строчках по мозгам,
Сбежав, не вышли, но скитались ...
читать полностью