Я выдумал в себе поэта,
Чтобы сказать всем вам,
Что жизнь, увы, обманчивая эта,
И нет ее, за синим небом там.

Здесь люди, кто влачил мечту,
По грязной измученной дороге,
Себя теряли, окунаясь в суету, ...
читать полностью

Как трудно нам с тобой пришлось,
В те роковые пламенные дни,
Когда не справедливо все свершилось,
Судьбою, из-за которой остались мы одни.

От памяти усталой нам хотелось,
Вернуть в который раз все на

Зову, зову тебя я, не смолкая,
В своих тяжелых вечных снах,
За что мне доля выпала такая?
Откуда нескончаемый страх?

Порой искал ответ я в небе,
Но мне никто его не дал,
Зачем я душу подарил тебе?
Я

Я верил, что сохраню тебя тогда,
В тот далекий светлый день,
Но прошли уже года,
И скоро все мы позабудем навсегда.

Я помню миг, что нас связал,
С любовь первой и бесценной,
Прости меня, что я не

Я бродяга, поэт,
Мальчишка я городской,
Возможно я и простой,
Но со светлой душой.
Зря время я не терял,
Стихи сочинял,
О любви говорил я с людьми.
Любовь к нам зла
Любовь к нам беспощадна,
И

Мне ты клялась однажды,
И слушал я, как и вчера,
Уже прощая тебя дважды,
Слезу пуская как свеча.

Мне ты клялась однажды,
И снова верить я хотел,
Всё прощая тебе трижды,
И все же я тобой горел. ...
читать полностью

И зачем нам стоит жить?
Если не умеем ни прощать и не любить,
Если не можем счастье удержать,
Скажите, зачем тогда нам жить?

Если не умеем мы ценить и не научимся,
а умеем придавать, все с каждым разом

Ноябрь. Ночь становилась сильней,
Вина мне хотелось немного,
Коль только оно погасит во мне
Загадочный голос тревоги.

Меня свел с ума мой почерк,
Но он огонь в холодной тьме,
Который греет смысл

И все уже не так как раньше,
И ты не в силах это поменять,
Ты понимаешь, что стал старше,
И смог так это горестно познать.

Через раны, горе, слезы,
через стоны, крики, грозы,
Добрался ты сюда друг

Парите вороны, парите надо мной,
И навевайте мне тоску тяжелую,
Ведь знаю я, что на земле сырой,
Прожить смогу я жизнь не долгую.

Вы птицы темные не знаете одно,
Как тяжело нам жить под небом,
И

Капает судьба на алый лист,
Который я испачкал кровью.
Жизнь – театр, в нем я артист,
Что отыграет смертной ролью.

Я раненый уплыл на берег грез,
Оставил краски, оставил холст.
И гребя под бурей страшных

Мне снится, спишь ты рядом,
И не торопишься проснуться,
И я смотрю печальным взглядом,
Боясь к тебе рукою прикоснуться.

Боюсь что разбужу, ведь это сон,
Проснешься ты, проснусь и я,
Еще не льется солнце

Что в жизни нужно человеку?
И на сколько хватит доброты,
Если заманят тебя в клетку,
И кем от туда выйдешь ты?

Жизнь-обман, жизнь клетка,
И время обожает нас судить,
Стреляя в твою душу метко,
Чтобы