* * * Вспомни скалы алые, Трёхметровки грот, как солнце обижалось на ширму-горизонт. Ему тогда хотелось с нами быть втроём, тянулось к загорелым к нам красным фонарём.
Ветер лез без спроса в волосы твои и ломал причёску, как крутой стилист; локон хватал цепко, проявляя страсть и ко мне под кепку норовил попасть.
Остывали камни, остывал песок, а кровь не остывала, бьющая в висок. Крики наглой чайки в масленый закат. Шлёпанцы и майки замочил накат.
Лирикой всё дышит, миллиардом слов, только я не слышу, мне не до стихов. Ночь ласково укрыла. Шум волн. Тепло. Темно. Жаль, что это было неправда и давно. _ _ _
