|
Я благодарен небу за любовь,
За чувства, что так нежны и прекрасны,
И пусть они, как водится, опасны,
И кипятят в дрожащем теле кровь.
Душа томится, словно птица в клетке,
Но всё ж, она красива и поёт,
А что ещё ей остаётся делать,
Когда стал горьким очень сладкий мед.
И птица ждёт, когда откроют клетку,
Чтоб упорхнуть туда, где солнца свет,
Туда, где небо и земля смеются с ветром,
Чтоб ощутить свободный свой полет.
Пускай там хищники и незнакомый мир,
И, может быть, абсурдная затея,
Но лучше так, чем в тишине квартир
Жить сыто, но полёта не имея.
Пусть тяжело вернуться на свободу...
Я вижу, как летают стаи птиц,
Пусть под дождём, но всё-таки природа,
В которой нет ни клеток, ни границ.
Как затекают крылья у меня!
И за стеклом так близко всё и ясно,
Жить взаперти - действительно, ужасно,
Когда не знаешь, где твоя земля.
- Как же прекрасно в клеточке поёт,
Как же красива птица в оперении.
Как нравится ему, что всё ж живёт,
Сыт, обогрет, и никаких сомнений.
Только вот жаль, что песня - крик души,
Истерзанной, просящей лишь свободы,
К чему все эти ваши похвалы!
Откройте клетку, гадкие уроды!
Не для того я был рождён,
Чтоб вам служить!
Бесчестные поймали и продали,
А вам за радость в клетку посадить,
Чтоб сами вечерами не скучали.
А птица Реквием поёт из клетки той,
На крылья смотрит и под тряпкой плачет,
Для вас, конечно, это мало что-то значит,
И жизни вы не знаете чужой.
Так пой же, пой, прелестный дивный птах,
Пой о судьбе, о боли своей жгучей,
О крыльях, что не могут сделать взмах,
Как клетку накрывают чёрной тучей.
|
