Мир поэта - социальная сеть поэтов современности

Я слышу
Как людей глаза.
Мой ускоряют бег и время.
Как закрывают
Родничок
Снов долголетья тонких
Темя.

Уходят раньше срока лет
Моих мощей
Некрепких силы.
И опадают подле

Покой вокруг и тишина.
Луна на мир взирает сонно.
Не слышно с колокольни звона.
А где-то далеко война.

Не спится мне. Забыть нельзя:
Была и здесь война когда-то,
И погибали здесь солдаты,
Наград и

Всех разлук и встреч,
Что случались с нами,
Нам не уберечь –
Замело снегами.

Только те из них
Не дают покоя,
Что в глазах чужих
Жизнью не отмоешь.

Где глаза в глаза,
Где сольются

Я выдохнул её Любовь.
Её души объятья.
Сразил мой воин тишины
Её улыбку платья.
Закрылся пламенным
Щитом
В тиши дождливой ночи.
От губ её и глаз оков
Что было сил и мочи

Дыханье

Зима без снега не зима,
Природы горькая ошибка.
Повис над городом туман,
Скрыв солнца добрую улыбку.
А где-то всё белым-бело,
Земля в изысканном убранстве.
Такой вот райский уголок
Среди бесснежного

Урод - уродом!
Не тая
Себя отнюдь
не украшаю...
Не выставляю напоказ
То чем увы
Не восхищаю.
Объятья!
Шутить Мадам!
В кошмар желаете
Спуститься.
И упаси вас Бог - отец!
От

и я писать тебе готова вечно
те строки о любви мол я твоя
моя душа у твоих ног
и для тебя я больше не игра
ты дашь мне шанс почувствовать тепло
познать глубины твоих дум
узнать причины всех твоих тревог

а мне с тобой теплее чем в Анталье
и солнце ярче светит у тебя
мне кажется твоя улыбка греет
не важно где я и когда
мне хочется увидеться с тобой
обнять и нежно прошептать на ухо «ты будешь эту ночь со мной ?»

и для тебя я больше не мила
я понимаю принимаю это
но как же я жалею что тогда
я оттолкнула тебя от себя
не дав залезть мне глубже в душу
не дав познать всех моих чувств
не дав увидеть тот огонь ...
читать полностью

Уютный дом.
Большой камин.
Лоза плетенья вьется
Портрет огромный
На стене.
Она во всю смеется.

Гостиной скромный
Интерьер
Картина украшает.
А под картиной
Среди дня ...
читать полностью

Вечер, свечи, табурет.
Сидит романтики поэт,
Все пишет, пишет, пишет
Свой творения оплот,
Но только мимо рыщет -
И лишь глупый анекдот
Выходит, крив, из-под пера
Ещё зеленого юнца.

Я безутешный в ветви гляжу
Дерева старого в моём саду.
Оно постарело, утратило вид
Жизнь его тоже пролетела как миг.

Осени ждать меня не пришлось...
Теперь у меня седина и трость.
И лишь за окном свежий

Эх, природа! К каждой травинке, букашке и песчинке, я чувствую невероятную привязанность. Трудно, конечно, выразиться в каком плане – это своя, нигде неприменимая более, привязанность. Почувствовать её редко случается: к сожалению, человек устроен слишком примитивно, чтобы во всем быть вечно осознанным. Постоянно наш разум отвлечен, то на бытовуху, то на что-то сверхвысокое, заоблачное. Лишь в редкие минуты трезвости, от шумных мыслей, мы можем видеть не бухгалтерские отчеты, не далекие звезды,

Есть письмо, адресованное всем,
Но не идущее не до кого.
Оно полно жалости, но с горкой честности взамен.
И полно диким, оголяющим себя нутром.

Писал его, застывши, словно камень.
Писал его, забывши о своём

Сколько рифм, как из сита,
Из головы наморосило
На тротуар, пыльный от тоски.
Да так, что вымокли последние носки…

А мысли после носки
На строчках по мозгам,
Сбежав, не вышли, но скитались ...
читать полностью