Мир поэта - социальная сеть поэтов современности

... И лёд души растает...
......И в сердце расцветут цветы...
.........Если свет любви не угасает...
............В себе, лишь, человека береги...


10.01.2015

Зима, вспомнив про дела,
Довела всё до бела.
Мечутся прохожие
На снежных баб похожие,

Матерятся окаянно,
То ли сдуру, то ли спьяна.
Ветерком метелица
Щедро с ними делится.

Мне такое

Я не поэт, а графоман,
И тусклых образов туман,
Набор банальных скучных рифм
Простой решают логарифм.

Плывут по небу облака,
Навстречу им бежит река;
Плывут уставшие суда,
И исчезают без следа. ...
читать полностью

Покарай меня Бог,
Если дрогну и брошу
Этот борт,
Где погибло бессчётно мужей.

Осуждён палачом –
Мне закон лишь стихия!
Нипочём,
В бурной зыби мой флаг не отбить!

Проживи с нами всласть

Триптихи и трилистники


I

Василиса бела да черны уголи
Вежд успенных ея, во сукровице чады
Мертвых царствий свинец бойно, княже, прешли,
Так вкушать им теперь серебро-винограды.

Ах,

Вот бы узнать,
Что внутри у коровы?
Может быть есть там
Цеха, коридоры...
Может быть есть там
Машины стиральные,
Лучшие самые,
Универсальные.
В них постирают траву аккуратно,
И отбелят так, ...
читать полностью

Ветер строгий, ковыли ворошил,
Седину степей вычесывал в ряд,
Свой порыв он показать не спешил,
Лишь подчас - сердитый искоса взгляд.

Не с годами поседела земля -
Слишком много ей пришлось пережить:
От

Простите, музы, что не ваш,
Что больше не держу кураж,
Я не хочу на вас менять
Природу-мать.

Она на первый взгляд тиха,
Но дышит темой для стиха
И раскрывает свой покров
Для нужных слов.
...
читать полностью

Мои музы уходят с другими -
Не с поэтами, не с музыкантами,
Но с владеющими дорогими
Общепризнанными талантами.

Что поэт им? В признаниях скучен.
Долог день, коль не видеть восхода
Не появится, как не

Я иду с фонарём во мгле. А куда иду?
Лучше здесь страдать, на земле, чем потом – в аду.
Лучше здесь страдать, здесь хоть звёзды ещё близки.
А может, не звёзды вовсе, а угольки?


Окурками звёзды летят на

Черные строчки,
Безликие строчки,
Буква за буквой,
И точки, и точки.
По алфавиту,
Все по порядку,
Снова в строю
В этой скорбной тетрадке.
Имя, фамилия,
Место рождения,
Словно поэма,

Вспомнил детство свое босоногое.
Вспомнил юность в доспехи одетую,
Вспоминаю сегодня я многое,
Словно песню свою недопетую.

Все, что раньше считал я обыденным,
И не верил, что это коснется меня
Оказалось

Ищу в глазах твоих любовь. Не нахожу.
Хочу сказать тебе: "Прощай!", но не скажу.
А вдруг проснётся то, что спит уже давно?
Вернётся то, чему, казалось, не дано?

Там где-то тлеют под золою угольки,
И ждут

Ничто так не продлевает жизнь, как томительное ожидание. И я томился и ждал. Ждал первого снега и представлял себе
крупные хлопья, повалившие сплошной стеной, и кружащиеся хороводом в свете фонаря снежинки. Вот он, первый снег, ложится,
бесшумно застилая всё вокруг белой пуховой периной, небрежно кинув на неё простенькую ситцевую простыню, положа поверх два
одеяла: одно толстенное и тяжеленное, из белой козьей шерсти, а другое, потоньше, из мягкого белоснежного бархата, скрыв

«Более же всего облекитесь в любовь, которая есть совокупность совершенства» (К колосяннам, 3:14)

Ошибки рождают мудрость. Вероятно, я буду очень мудрым. По
крайней мере, я всегда утешаю себя так, когда думаю об этой истории.
Был один из тех редких вечеров, когда на небе одновременно
находятся и солнце, и луна, когда луна уже вышла, а солнце ещё не село.
И были разноцветные облака. Я никогда раньше не замечал этих облаков; не