Замогильной тишиной и мхом обросший холм, рядом дом и я в нём нем и оглушён скрыт под снегом, туманом опьянен, покоюсь вечным сном и снится мне один лишь сон; где я к смерти обречён и опять по коже, мурашками покрытой, проскользнула дрожь. Запахло, знойной, потусторонней, пустотой. Воняет, у прогнившей древесины, мертвой псиной, её прикосновением. Оскал на морде, глаза просохли, съёжились в морщины и белы, как пленка молока. Сырость, с собачьей шерстью, пропитала весь сарай. -Не твой рай

За окном ночь, а в ней отражение художника, «превращение» — это редкостное зрелище рождение детища сего, как поглощает нечто, а затем отрыгивает, вновь кровь и все кости в дребезги, брызги, боль ощущается теплом как оборотень он

Радует ожидание тишины, темноты, покоя. Но опять рассвет, наступая рассыпает свои золотоглазые лучики, будит птиц, их пение меня, меняя все вокруг в однообразное месиво и опять ожидание смерти. Как печально...
Мечтая о том от чего бегут другие, дорогие желания того чего не желает не кто. Все просто, чувствую умиротворение в себе где-то в недрах души, где океан чувств без суши. Глубина, пустота пространства, и чем глубже, тем темнее, и тем не менее стремлюсь туда.
Медуза, плывя