– Всё это мне?!
– Тебе! Тебе!
Какие будут возраженья?!
Сегодня, в светлый День рожденья,
Зима играет на трубе,
Поют синицы, снегири,
Берёзы светятся фатою
И что-то в алостях зари
Невыразимо

Настоящий патриот — тот, кто ругает Родину, чтобы она стала лучше.

Усыпанная снегом и дождём,
Живёт Россия непонятной жизнью.
И с нею мы, сыны её, живём,
Ругая и хваля свою Отчизну.

Ругаем всё, что

Войди, как друг, войди, как брат,
Сотри следы забот и тягот!
Зажги сердца, потешь ребят
И сделай всех мудрее на год!

Но войн развязывать не смей!
Плодить сирот на свет не надо!
Гляди на этот мир

Предчувствую тебя, мой самый лучший праздник.
Бокалов звон мне сердце молодит,
И красотою восхищая, дразнит
Расцвеченный огнями малахит.

Предчувствую тебя и жду приход твой скорый
В нависшей мгле декабрьских

У русских нет ни перед кем вины –
Мы ни одной не начали войны.
Европа наших видела солдат,
Когда мы гнали недругов назад.

Незваных и непрошеных гостей
Мы гнали в шею из страны своей.
Теперь за это,

Глаза, упругие шелка,
Духи, изящные браслеты,
И совершенная рука,
И тени стройных силуэтов;
Вино, бокалы, перезвон,
Цветы, картины, гобелены,
И дрожь зеркал, и губ излом
Остановили ход Вселенной.

Никогда мы не будем братьями
ни по родине, ни по матери.
Духа нет у вас быть свободными —
нам не стать с вами даже сводными...

Анастасия Дмитрук


Песня режет слух, как

Думаешь, не хороша...
Что ты живёшь умнее!
Только моя душа
Лгать, как твоя, не умеет.

Я, не скрываясь, люблю
Тех, кто с любовью дружен,
А ты совершаешь блуд
С постылым богатым мужем.
...
читать полностью

Смотрел на жизнь он ясно, просто,
Осознавая глубину
Её страстей, конфликтов острых,
И славил мир, кляня войну.

О Боге спорил он до боли,
Клеймил ограбивших казну
И проводил на русском поле,
Боль

Манящий аромат
Легчайшего парфюма,
Весёлый, нежный взгляд,
И мягкий женский юмор,
И кудри по лицу,
И очи прямо в очи,
И первый поцелуй,
И радость первой ночи,
Где ангелы поют
И громогласно

Не так вошёл, не то сказал.
Поцеловал – опять не это!
Рванулся было на вокзал,
Но на свободу нет билета.

Нашла и, тихо подойдя,
Сказала нежно: "Милый, что ты?!
Твоё унынье от дождя –
Моя нервозность

Какая тебе разница,
Что пьют везде без праздника,
Что ни о чём не думают,
Что ходят все угрюмые?
Какая тебе разница,
Что лица кровью красятся
И в будний день, и в праздничный?
Будь просто протоплазмою. ...
читать полностью

Вот чистый лист. Сейчас мне предстоит
Нарисовать осеннюю картину:
Здесь сад листвой заплачет, здесь рябина
Румяная о дубе загрустит.

Её костёр невиданной красы
Укажет заблудившимся дорогу,
Что единит

– Красота её, мам, несравненная!
– Не выдумывай! Обыкновенная.
– Она добрая, милая, нежная.
– Да такая же вся, как и прежняя.
– Она феей мне сказочной кажется.
– Настрадаешься, сын, с нею так же ты.
– Нет, она

– В глаза смотрю – души не вижу.
– Ты подойди ко мне поближе!
Зеркальность слёз ведёт к ошибке.
Накал души моей в улыбке,
В губах дрожащих, цвета вишни,
В словах, которых ты не слышишь,
В строке,