Он был самый верный слушатель,
И единственный мой читатель,
Задумчиво, отворяя тяжелую дверь,
Наблюдал за солнцем в закате...

Перебирал пальцами в такт,
Моему голосу тонкие струны,
Я помню его черный фрак,
И что оба мы - были юны.

Я читал стихи как в бреду,
Отдавая строкам всю душу,
Он сидел напротив в углу,
И бред мой внимательно слушал.

А когда уходил на долго,
Забирая с собой осени листья,
Я на стенах, стекла осколком,
Правил образ весны, что снится.

И до сих пор он самый верный,
Мой слушатель, мой верный читатель,
Я знаю, что он бессмертный,
Он юный, и он мечтатель...

Ой вы травы высокие, навеваете грусть,
Мне бы прилечь средь вас, да руки раскинуть,
Чтоб вдыхать запах полей твоих, матушка Русь,
И душе, что Русской зовется, никогда не погибнуть.

Сохранить все наследие наших земель, на века,
Воспевать тебя в песнях народных от края до края,
И жить, и любить тебя - Родная земля,
И молвою по свету везде тебя прославляя.

Ой вы дали широкие, от запада и до востока,
Реки силой своей наполнили земли страны,
По колосьям, что в золото бьют, проведу я рукою,
Я влюблен в твое небо и звуки твоей тишины.

Доведи меня до края,
Нашего села,
Туча солнце закрывая,
Слезы пролила.

И под каплями склонились,
Травы и листва,
Мне наверное приснилось,
Что придет зима.

За спиной моей ворота,
Узелок несу,
А дойдя по поворота,
Поклонюсь кресту.

Нынче в город еду,
Не скрывая грусть,
Я пройдусь по свету,
А затем вернусь.

Потеряюсь среди страниц,
Спи мой молодой поэт,
Собирай в небе перья птиц,
Вот тебе мой совет.

Травы венками пущу по воде,
Колосьев коснусь рукой,
Деревья силы отдают листве,
А я поделюсь с тобой.

И мне теперь не надо сна,
Дорога уходит в даль,
В том королевстве пуста казна,
От того и крепчает сталь.

Я напишу за тебя все стихи,
Про ночь и ясный рассвет,
Про страны, что так далеки...
Спи мой молодой поэт.

Там где мои поля, леса,
И облака гонимы ветром,
Там в деревнях, где бирюза,
Покрыла сотни километров...

Покрывшись мхом мой старый вяз,
В реке пускает корабли,
И листья, словно торопясь,
По берегу меня вели.

Безмолвие чуждо городам,
И грусть берет среди проспектов,
Я принесу себя полям.
Душой открытый для ответов.